Что ты клонишь над водами,
Ива, макушку свою!
И дрожащими листами,
Словно жадными устами,
Ловишь беглую струю?..

Хоть томится, хоть трепещет
 Каждый лист твой над струей...
Но струя бежит и плещет
 И, на солнце нежась, блещет
 И смеется над тобой...