Помню я, бабочка билась в окно.

Крылышки тонко стучали.

Тонко стекло, и прозрачно оно.

Но отделяет от дали.

 

В мае то было. Мне было пять лет.

В нашей усадьбе старинной

Узнице воздух вернул я и свет.

Выпустил в сад наш пустынный.

 

Если умру я, и спросят меня –

В чем твое доброе дело? –

Молвлю я. Мысль моя майского дня

Бабочке зла не хотела.